La Taberna del Extremeño

Mirando al cielo

2011-12-25T22:42:00.000+01:00

Desde hace milenios, tal día como hoy, es un día muy especial: es el Solsticio de Invierno. Para celebrarlo, nos congregamos en torno a la mesa, ya sea una cena, una comida o ambas. Todo ello porque celebramos el fin de los días oscuros; y el comienzo de los días en que las horas del Astro Rey serán paulatinamente mayores que las de la Oscuridad. Todo ello desembocará en el Equinoccio de Primavera, pero como dicen los clásicos esa será otra historia.
Técnicamente, según el Real Observatorio de la Armada, el solsticio tuvo lugar el pasado 22 de diciembre a las 5:30 UTC (a las seis y media de la mañana, vamos). Y, más técnicamente aun, sucede porque nuestra estrella alcanza la mayor declinación norte con respecto al ecuador terrestre; debida la cosa a la inclinación del eje de nuestro planeta sobre el plano de su órbita.
Sin embargo, desde hace al menos dieciséis siglos, por orden papal, sabemos que los cristianos celebramos el nacimiento de Jesús de Nazaret. La fecha real no se conocía y, como toda religión habida y por haber, se decidió tapar un festejo pagano con otro sacro. Y me disgusta. Que no dé la impresión de herejía, por Dios.
La fiesta pagana del solsticio debería de tener más significado si cabe en estos tiempos. Tiempos de crisis económicas y financieras, de crisis éticas, de filosofías de la vida (como si se pudiese omitir la Historia de la Filosofía). Este solsticio nos debería devolver la visión ancestral de nuestra pertenencia a un mundo que día a día menospreciamos, degradamos y destrozamos; ese mundo que nos hizo surgir como especie consciente; ese mismo mundo que también puede ajustarnos las cuentas.

del eclipse del 15 de junio...

2011-07-19T19:30:00.000+02:00

Al acercarme a la orilla estaba tan, tan ensimismado. Tanto que no me di cuenta de que había metido los pies en el agua. El eclipse estaba delante, justo delante de mi. La Luna estaba pigmentada de colores rojizos. Hace unos cuantos siglos ese color grana, escarlata a veces, hubiese despertado terror y pánico entre quienes lo contemplaban. Tal vez ahora mismo también está ocurriendo eso mismo. Tal vez no muy lejos de donde me encuentro. En el fondo yo mismo siento ese terror ancestral aun conociendo la danza celeste que nos brinda este grandioso espectáculo. Aunque no haya base científica se me permitirá la licencia de divagar sobre que ese miedo podría estar codificado en nuestro ADN. ¿Por qué no? Millones de años de postrarnos ante lo que creíamos mágico no pueden ser ignorados por la luz de la ciencia.
Algunas nubes se posan delante del espectáculo. Pero como un soplido celestial son inmediatamente barridas. El dios Sol que nos da la vida nos recuerda que aún en su letargo diario está ahí presente. La Luna, esa vieja compañera de Gaia, resurge lentamente. Uno no puede dejar de sentir los latidos del corazón. Sé que saldrá, lo dice la danza celeste, pero y si… Qué miserable soy, he dejado que algún gen de ésos que nadie sabe para qué sirven se regocijase cavilando en los arcanos, antiguos arcanos. La suerte estaba echada: momento angular, velocidades angulares, traslaciones, tiempos, leyes de Kepler, todo estaba previsto. No ha sido el fin del mundo. Al menos esta vez.
El color rojo tenía que ver con las partículas que los volcanes han estado escupiendo a la atmósfera. Y no con la furia, la tristeza, la guerra o el odio de nuestros astros cercanos.

de una melodía

2010-10-25T21:46:00.001+02:00

Se despertó con aquella melodía todavía sonando. Le susurró algo sobre una canción, es de música clásica dijo. Ella seguía durmiendo y le apartó con el brazo en un signo inequívoco de que ni le había oido ni tenía intención de hacerlo. Cinco minutos más tarde, con la salida del café, la música se esfumó. A estas alturas no podía ni tararearla mentalmente.
No recordaba nada del sueño. Sabía que era importante. Algún rastro de felicidad se entreveía en el asunto. Pero nada, ni rastro de esa música, esa deliciosa composición. Se sentó ante la mesa del escritorio, cogió un papel y escribió la palabra abeja. Sólo abeja. Así decidió que cada vez que le viniese algún recuerdo la canción a la mente escribiría lo primero que se le viniese. Al cabo de unas semanas la hoja seguía únicamente con la palabra abeja. ¿Qué abeja? ¿Le había picado una abeja cuando la escuchó otrora? No sabía.
A fecha de hoy la hoja sigue igual, tal vez más desgastada. La melodía ha vuelto a aparecer alguna vez. Pero no logra identificar nada de ella, ni tan siquiera su autor. Pero es importante para él porque cada vez que tiene la suerte de recordar esas breves notas siente que es importante averiguarlo. No sabe el porqué pero cuando la escuchó tiempo ha fue feliz; y claro, quiere rebuscar y encontrar esa felicidad. ¿Quién no?

2010-05-25T20:46:00.004+02:00

Por Dios (el de los Cylons claro), ¿qué puedo hacer para abstraerme del mundo y que nadie me cuente el final de Lost? Aún ando por la primera temporada, tened piedad. En el curro, en la internete, en la calle, ¡en la tele del bus!. Y ahora que los chinos han logrado lo de la teleportación en todos los resquicios de este universo van a conocer el manido final.
Hablando de finales fantásticos dejadme hablaros de Battlestar Galactica 2003. Está basada en su serie homónima de los setenta si bien su desarrollo es totalmente diferente: guerra de civilizaciones y de religión, racismo, tortura, lealtad, jerarquías, amor, odio, muerte, vida, incertidumbre por el futuro... Su inicio es palpitante, la evolución de cada uno de los personajes a lo largo de los capítulos te hace que vayas cambiando tu apreciación por ellos. Y el final ni contarlo. Trepidante. Vamos, que en una tarde me trague los cinco últimos.

Imprescindible para físicos despistados...

2009-12-09T21:56:00.002+01:00

http://bit.ly/4AOEcv

2009-11-27T11:04:00.000+01:00

Ocurrió hace unos años en París. Me subí en el metro para ir a clase o a cualquier otro lugar. Me gustaba ir andando pero era invierno, no era cuestión de tentar un constipado gabacho.
Pasado un momento me percato que enfrente mío hay un vagabundo, un sans-abri, dormido, al calor del transporte submetropolitano parisino. Curva cerrada, Newton y la ley de la inercia entran en escena, y el cuerpo de ese hombre se viene hacia mi. Choca conmigo. El vagabundo abre los ojos y me mira implorándome disculpas, "Pardon Monsieur, pardon monsieur" Apenas escucho sus rápidas y balbuceantes disculpas. No puedo dejar de mirarle a los ojos. Está aterrado. Le digo que no pasa nada, que no se preocupe, pero él se arrebuja en su asiento inmóvil, tratándo de hacerse invisible enfrente de mi, temiendo que le grite o le golpee. Espanto en sus ojos. Decido levantarme del asiento. Noto un recelo nervioso en el hombre. Sin más, me bajoen la siguiente parada. No sé cuál es en ese instante. Me siento en el andén. Me ha dejado impresionado su mirada. También que yo le haya podido provocar miedo.
Ignoro la vida del hombre que teníao delante. Desconozco qué circunstancias le han llevado a este instante hasta que nuestras vidas se han encontrado en el vagón del metro, en una curva.

El clavo (I)

2009-09-17T19:56:00.000+02:00

La llegada a la cima de la montaña se produjo con las últimas energías. Al llegar caí rendido sobre una piedra. Esto fue una imprudencia y una falta de disciplina intolerable: imagínese que un escorpión hubiese buscado el cobijo bajo la roca.
Repuesto del sofocón rebusqué en la mochila y me alivié con la poca agua que aún quedaba en la botella. Suficiente para una presta recuperación.
Miré el grandioso paisaje que se abría ante mí: fabuloso espectáculo el que me ofrecía el Pico Almanzor. Paseé mi mirada sobre los picos de alrededor: el granito los coronaba dándoles una austeridad perenne, cuasi inmortal. Pensé en las estrellas, mucho más inmortales que el granito de Gredos. Esta noche se verían magníficas ante un cielo despejado, aunque por el sur se veían esos malditos cirrocúmulos.
Tras una hora, el descenso por una ladera sin mucha pendiente me llevó a una verde planicie. Contemplé el monte que acababa de dejar. Resulta embriagador para el recuerdo echar esa última mirada a aquello que dejas atrás, sabiendo que algún día volverás, más mayor tal vez, solo o acompañado, herido o sano, pero volverás, volvería, vaya, vaya si volvería. Sólo que en ese instante no fui consciente de lo temprano que eso sería.
Al darme la vuelta para dejar grabada en mi mente la imagen y el olor del lugar ocurrió: tropecé con la punta de la bota derecha. Una piedra pensé. Del suelo sobresalía un trozo de hierro oxidado, muy oxidado. Parecía un clavo. Vaya, me dije, imagínate un clavo íbero; con excepción que allí de íberos nada de nada. O un trozo de algún instrumento de labranza algo antiguo.
Al empezar a desenterrar con la navaja suiza fuí descubriendo, poco a poco, con mi asombro in crecendo que aquello sí que era un instrumento. Y vaya instrumento. Y vaya historia que tenía que haber detrás. La subida a aquel peñasco de aquel día de julio me iba a deparar cierto ajetreo en las siguientes semanas.

2009-05-29T22:34:00.002+02:00

En el año 2009 se celebra el Año Internacional de la Astronomía. Tal celebración se debe a que fue en el año 1609 el Sr. Galileo Galileo inventó (oficialmente) el telescopio, apuntó al cielo y descubrió un nuevo mundo: el universo. Con la invención del artilugio de marras se abrió una nueva ventana imposible cerrar.

Lo de difícil de cerrar lo digo porque hay por ahí todavía quien quiere cerrarla. Veréis, hace un tiempo ví un corte de un programa de la televisión iraquí en el cual se producía un debate surrealista: un hombre de ciencia y un hombre de... adivínenlo... debatían sobre si la tierra era redonda. Bueno, debatir, debatir, lo debatía uno solo. En fin, me fascinó cómo el físico sacaba el viejo razonamiento de por qué en la lejanía del mar vemos primero las velas de un barco. Lo de viejo razonamiento lo digo con todo el cariño del mundo, esto ya nos lo mostraron los antiguos griegos hace ya... pufff... Y va el tiparraco de la camisa hortera y le rebate con un ¿razonamiento? más oscuro que el agujero negro en el que metería a unos cuantos (ojo, tengo una lista)

Si Galileo levantara la cabeza...

Y para que luego digan que el tamaño no importa:

2009-03-11T12:51:00.002+01:00

Hace 5 años. Recuerdo que me iba a clase de óptica cuando en la radio oí la noticia. Las primeras informaciones confusas de un atentado se fueron tornando en una matanza. Así, sin más. Los trenes habían explotado causando cientos de muertos, heridos y terror; mucho miedo, muchos heridos y los muertos.
Después llegarían las mentiras de un Gobierno, las manifestaciones y las elecciones; por no mencionar la miserable teoría de la conspiración.
Poco después algunos de los criminales se inmolaron al ir a detenerlos, y el resto fue detenido y juzgado. Se pudren en la cárcel; no así los políticos mentirosos que nunca pagaron por sus mentiras de aquellos días y de años posteriores. El periódico y la radio que dieron pábulo a la conspiración siguen aún soltando aquella bazofia, cada vez con mayor letanía.
Un lustro. He pasado por Atocha muchas veces desde aquel día. La gente sigue yendo, siempre, con prisa, corren a coger su tren, mientras, otros esperan la llegada de alguien: un amigo, un amante o una madre.
Madrid fue golpeada aquel día. Pero cuando bajas por la Carrera de San Jerónimo y veo los leones de bronce me digo que la vida no sólo sigue sino que ha de seguir por respeto a aquellos que fueron asesinados ese día y otros días.

2009-01-28T17:41:00.002+01:00

La publicidad tiene como objetivo vendernos productos (cosas) que no necesitamos, prometiéndonos, al menos por un instante, un momento de felicidad al adquirir la cosa. Esto no es un óbice para que determinados anuncios sean cuentos hermosos y/o interesantes. Y aquí dejo cuatro; los dos primeros van a saco al corazón, el tercero es una bonita historia (Asimov se nota) y el cuarto es una licencia que me permito y que algun@ entenderá...

2009-01-28T12:16:00.004+01:00

Normalmente al abrir el correo electrónico recibimos, aparte de spam, algunos correos de amigos y familiares con adjuntos. Éstos suelen ser presentaciones o vídeos graciosos, lo cual no está nada mal para empezar el día o acabarlo.
Sin embargo, hoy me ha llegado un vídeo de un compañero de trabajo, gracias Paco P, sobre cómo actuar ante un determinado tipo de incendio: una sartén con aceite. Ante este tipo de situaciones hay que actuar de la siguiente forma:
0. NO dejarnos llevar por el PÁNICO.
1. CERRAR el GAS.
2. MOJAR un PAÑO, escurriendo el exceso de agua, de forma QUE NO SUELTE AGUA sobre el aceite.
3. COLOCAR el paño sobre la SARTÉN y ESPERAR a que se ENFRÍE y no salga más vapor.
4. NUNCA MOVER LA SARTÉN.
El vídeo está hecho por bomberos ingleses y vale la pena perder medio minuto viéndolo.

2009-01-27T20:08:00.002+01:00

Pues sí, a mi también me ha llegado algún que otro e-mail invitándome a registrarme en el famoso "caralibro", como lo llama mi amigo Jordi. Y coincido con él en mi negativa a formar parte de la Web 2.0 en cualquiera de sus variantes, si bien la excepción que confirma la regla es sea la presente bitácora.
He estado echándole un vistazo a esto que llaman las redes sociales. Y bueno, mi opinión inicial no ha cambiado mucho, por no decir un ápice. No me gustan porque no aportan nada. Cuando digo nada me refiero al hecho de tener que registrarte y con ello tener que volcar alegremente a la red de redes información sobre uno mismo, pasando por el hecho de que esa información puede ser tan verdadera como falsa. Y ahí veo yo la clave del asunto. Da igual que cuentes tu historia o te la inventes. Lo importante es lo que pones: tu nombre, tu película favorita, tu plato preferido, el viaje de tu vida, tus amigos... Esto último es muy bueno, lo de los amigos. Otro factor importante en estos antros es el ir añadiendo amigos y amigüitos de todo linaje y ralea. ¡Si Platón levantase la cabeza!

Consecuencias de la Nochevieja

2009-01-01T15:03:00.002+01:00

2008-12-31T17:24:00.003+01:00

Faltan unas horas para que cambiemos de año. Como cada año por estas fechas. Un cambio más psicológico que natural. Lo suyo sería que el final del año coincidiera con el solsticio de invierno, lo que durante milenios se llamó Sol Naciente. Pero bueno, se recolocó hace tan sólo un milenio por algo que pasó un milenio antes.
A lo largo de este día suelo repasar, trato de hacerlo, mi vida personal, en qué me he equivocado, sus consecuencias, cómo mitigarlas (si las hubiera o hubiese) y en aprender a no volverlas a cometer, y no nos olvidemos de lo bueno, claro, en sus consecuencias y en aprender a seguir acertando. No creo que haya una vida personal, otra personal, otra deportiva y otra no-se-qué. Aunque en lo profesional los cambios van a llegar pronto, más tarde de lo que esperaba eso sí, puede que antes de Reyes, pero esa es una historia que esperemos que pronto sea historia, valga la redundancia.
Pues eso, lo que se suele decir: Feliz Año a la humanidad entera-{unos cuantos}

2008-12-24T19:02:00.000+01:00

Mi felicitación navideña es una escena, simplemente maravillosa, protagonizada por Antonio Ferrandis y José Bódalo en "Volver a empezar", que quiero compartir con quien lea esta bitácora.

2008-11-12T22:02:00.002+01:00

Guión alternativo del planetario (dedicado a Josemi):

Bienvenidos al planetario burbuja del museo. En unos minutos nuestros ojos se habrán acostumbrado al manto de oscuridad que nos invade y podremos observar el cielo de verano en una magnífica noche estrellada.

Tras diez minutos...

¿Ven esa constelación de ahí? ¿No? Yo tampoco. Esto ha sido todo. Gracias por su visita.

2008-11-12T20:46:00.004+01:00

Hace poco leí la última novela de Michael Crichton, Next. Es un compendio de historias relacionadas con la ingeniería genética, mejor dicho, con la manipulación genética manipulada. Un best-seller chulo y entretenido. Hay otras novelas como Un mundo feliz, Los niños del Brasil o Genes que tratan de este tema. O pelis como Gattaca. Es obvio que la genética puede alumbrar soluciones a enfermedades, pero en el mundo hipermercantilizado que vivimos su uso preferente es, y será, otro bien distinto. No hace falta pertenecer al Club de Roma para preverlo. ¿Dónde está la ética? No no sé si esto sale en algún tema de EpC... Ojo, no pretendo ser apocalíptico: sólo échale un vistazo a esta página.
Por cierto, el escritor Michael Crichton murió la semana pasada en California. Descanse en paz.

2008-11-11T20:04:00.003+01:00

Este blog estaba concebido, y lo sigue estando, para poder escribir reflexiones del día a día. Algunas pueden más trascendentales, otras simplemente filosofía barata. Algunas veces una imagen pues dicen que vale más que mil (o dos mil) palabras. La idea es contar algo. Y si alguien lo lee pues genial. Uno escribe para eso.
Pero llevo un tiempo sin escribir. Pereza más que nada. Y han pasado muchas cosas, casi todas relacionadas con el curro. Me gusta lo que hago, a pesar de la paga. Sé que dentro de un par de años no estaré, me habré ido buscando otras historias. O me habrán echado. No descartemos nada de antemano.
En el curro tuvimos un lunes negro, hace ya unas semanas, que nos pilló a todos en ******. Y es que lo que debería ser una gestión cultural y de divulgación se acaba convirtiendo en un chanchulleo obsceno de cuatro ********* que en su puta vida han visitado un/el museo. Y desde sus despachos manejan y desmanejan; eso sí, no me cabe la menor duda que comisiones y regalitos habrán circulado. Y hasta aquí puedo leer.
Os dejo un video para dejar buen sabor de boca :-)

2008-09-20T22:02:00.002+02:00

Me acerco lentamente y miro durante unos segundos. Me voy. Pero me lo pienso y vuelvo a mirar. Lo mismo, el puñetero abismo. Y es entonces cuando doy el salto, pero en mi mente, giro la cabeza en todas direcciones y allá a los lejos, muy lejos, veo lo que podría ser un puente, no sé, no estoy seguro. Me encaminaré hacia allí. Lo importante es que ya se ha superado el más dificil de los precipicios.

2008-08-26T10:41:00.004+02:00

¡Finalmente nos hemos ido a ver las estrellas! La gente del museo ha visto las estrellas. Ha costado lo suyo, no por ganas e ilusión sino porque cada vez que se programaba una salida venían nuestras amigas las nubes y tocotó. No estaban todos pero éramos bastantes. Tampoco había telescopios :-( pero sí cuatro coches, 15 lunáticos y un láser verde :-)
Al salir del museo nos encaminamos, con cierto retraso, camino de Alcublas. Hicimos parada en el pueblo y ya allí empezamos a ver un cielo limpio, un aperitivo de lo que veríamos después. Aquí Jorge no se pudo contener y sacó su cámara de fotos.
Emprendimos el tramo final de nuestro viaje a las estrellas y nos encaminamos, con coche claro, a la explanada que hay saliendo del pueblo, en dirección al corazón de la Sierra de Espadán. Y sí, llegamos. Al salir del coche me quedé, como tantas veces me ha ocurrido, maravillado del cielo: ¡podía ver claramente la Vía Láctea! Me dí cuenta que había pasado demasiado tiempo. Demasiado.
Cenamos en círculo alrededor de una linterna. Y cuando acabamos la cena y apagamos la luz pudimos contemplar el cielo. Se improvisó una sesión de planetario: de la Osa Mayor llegamos a la Polar que nos marcó los puntos cardinales y nos descubrió a la Osa Menor. Encontramos Arturo, el guardián de las Osas y vocero de la primavera. El Cochero y la Corona Boreal. La Vía Láctea nos enseñó a la madre de Andrómeda y esposa de Cefeo, Casiopea. Vimos el triángulo (¡isósceles por Dios, que alguien consulte la wikipedia!) de verano: Deneb en el Cisne, Vega en la Lyra y Altair en el Águila. Pudimos ver cláramente a Antares, el corazón de la siempre magnífica e impresionante constelación del Escorpión. Y la guinda: el diós Júpiter.

Fue fantástico disfrutar del cielo con vuestra presencia, gracias chicos. Las fotos son de Jorge.

¡Aupa Selección!

2008-06-29T19:30:00.003+02:00

Once tíos en pantalones que cobrarán una pasta, tanto si ganan como pierden, a más de dos mil kilómetros harán, en aproximadamente una hora, que esté pegado a la pantalla, que me levante y no me vuelva a sentar, que me tenga que salir al balcón para ver lo que pasa si llegan a los penaltis. Vibraré como lo hice contra Italia, aunque menos con Rusia. Saltaré, me abrazaré, daré algún furtivo beso, me comeré una pizza en el descanso. Y tal vez acabe en alguna fuente...
¡Suerte Selección! Mientras llega el momento, recordaré el doce uno a Malta:

PD. Hoy se acaban mis vacaciones. Mañana, gane o pierda España, volveré a intentar que haya gente que comprenda que la cebolla SÍ tiene DNA o que el péndulo de Foucault NO es un reloj.

Reencuentros

2008-06-27T00:25:00.001+02:00

Necesitaba unos días para pensar. No, pensar no, decididamente quería parar; eso, parar por un momento, bajarme del tren en un apeadero, tomar aire, encender un cigarrillo y respirar como sólo se puede hacer sabiendo que el tren va a seguir, te tienes que volver a subir y el aroma de ese andén se quedará en el recuerdo, en el almacén de los recuerdos.
La parada la hice en Barcelona, cómo no. Ciudad mediterránea con alguna calle gótica donde encender el dichoso cigarro y algún amigo al que no iba a llamar. Pero hubo una llamada al móvil. No reconocí aquella voz femenina porque a lo largo de los años había cambiado:
Nos conocimos de niños. Sus padres, barceloneses, eran amigos de los míos y pasaron unos días en casa. Apenas recuerdo nada de aquella fugaz visita. Sólo una cosa que no olvidé. Al irse ella se encaprichó de un cómic que tenía. Uno de Zipi y Zape creo. Yo no quería dárselo y ella cogió un berrinche de no te menees. Me resistí. Mi madre terció dándoselo y prometiéndome que me compraría otro. Jamás llegó a cumplir la promesa. La niña, recuerdo, me miró con sus grandes ojos verdes, sonrió y me dió un beso en la mejilla llevándose mi preciado cómic. Odié a aquella niña, luego la olvidé. Quizá un presagio en mi futura relación con el sexo opuesto.
No reconocí su voz pero sí su nombre. Por lazos que sólo la casualidad sabe enhebrar sabía que yo estaba en su ciudad. Quería verme y quedamos en una cafetería del centro. Me cogió tan de sorpresa que no llegué a preguntarme por qué alguien tendría interés en reencontrarse con un prefecto desconocido. Habían pasado muchos años, adolescencia y primera juventud incluida. No sé, esto fue lo que me despertó el interés en acudir a la cita.
Llegué al café antes de la hora, total, no tenía nada que hacer. Sólo entonces caí en la cuenta de que no habíamos concretado en cómo reconocernos. Teníamos los móviles, tragedia abortada. No hicieron falta. La reconocí enseguida. Físicamente es obvio que había cambiado pero no así sus ojos verdes. Nos miramos y nos reconocimos. Se acercó y nos dimos los protocolarios besos. "Creo que me debes una explicación, ¿cómo me has encontrado?" "Ha sido muy sencillo. Espera, antes tengo algo tuyo" Y del bolso sacó el viejo tebeo descolorido.

De bichos

2008-06-18T00:40:00.000+02:00

Es tarde y quiero irme a la cama. Un día agotador al que hay que rematar frente a una pila de apuntes de Estado Sólido. Recibo una llamada, una llamada de un buen amigo. No, no puedo irme de cervecitas. Me voy a la cama en un rato. No, no es que me esté haciendo mayor..., es que mañana tengo jaleo bien temprano. No puedo. Gracias. Cuelgo. Y me giro hacia la estantería. Por un momento veo algo extraño. Y es que hay instantes que son para enmarcar. Y éste es uno de ellos.
Me explico. Hace un par de meses MJ y yo ideamos un sistema infalible para evitar que los insecto-palo procrearan: cambiamos el sustrato del terrario por piedras, ya que los huevos que ponen estos bichos necesitan de los nutrientes del suelo para salir adelante, o eso pensábamos...
Y ahí estaba, frente a mí, una cría de apenas un centímetro. Pero es que a la mañana siguiente descubrimos otras dos. Eso fue hace tres días y hoy ya hay cinco.
No sé si la vida es o no maravillosa pero sí que siempre y a pesar de todo se abre camino. Y eso sí es maravilloso.

José Tomás

2008-06-16T19:52:00.004+02:00

Cuando era pequeño no me gustaban las corridas de toros. En la primera juventud me parecía un espectáculo cruel e inhumano. Después, quizás tras ver, dar y recibir cornadas, empecé a considerar la corrida como algo más que esa ridícula etiqueta de fiesta nacional. Me remonté a sus orígenes para tratar de comprender. Y comprendí que es un arte tan cruel como la vida. Como la vida de aquí, de allá y de acullá. Plantarse ante la muerte, danzar con ella y al final uno de los dos ha de morir. Y todo en justo lance. Cada cual con su correspondiente oprtunidad de matar al otro. Cruel y maravilloso.
Pero claro, en estos tiempos viendo a esos toreros y su parafernalia no le veía sentido. Engancha la pasta y corre entre tanta caspa. Y qué espectáculo en el que se afeita y droga al toro para que salga más manso. A algunos toreros sólo les falta el casco. Abominable. Cuando algo se desvirtua no hay más que pasar hoja.
Hasta la reaparición de José Tomás. En vida ya está volviéndose un mito. Como Manolete o Paquirrín. Ayer en Las Ventas me puso los pelos de punta cuando toro y hombre se miraron . Cómo el hombre no se mueve. Está loco, pensé. Y el pase sin mover un pie. Sigo pensando que está loco. Un loco maravilloso porque no le importa morir en la plaza. Y me temo que pasará. Y habrá estado más vivo que muchos de nosotros.

PD. La crónica de ayer en EL PAÍS.

¿Qué le pasa al tiempo?

2008-05-19T22:42:00.001+02:00

En Valencia, y por extensión en toda la cuenca mediterránea, llevamos un mes de lo más atípico. Sin entrar en estadísticas, que las carga el diablo, raro es haberse encontrado más de dos días con sol.

Imagen tomada a las 19:30 desde el puente de la Alameda

Nubarrones que auguran días y meses oscuros en ¿la facultad? ¿el trabajo? ¿las relaciones amorosas? O tal vez..., nada, sólo son especulaciones, pero dentro de un mes, al parecer, el universo ppero se reune en la ciudad de las flores...

Dos tipos en la puerta

2008-05-19T11:43:00.005+02:00

Hay días en los que uno se caga en la Constitución y no entiende el porqué la navaja albaceteña ha de quedar reducida a cortar queso y chorizo. Hoy es uno de esos días. Estaba yo ensimismado con mis labores en el piso okupa, haciendo el friegue y resolviendo ecuaciones de movimiento con lagrangianos, cuando tocan a la puerta. Voy solícito a abrir pensando que son los albañiles chapuceros que están con la reforma del piso cuando me doy de bruces con dos tipos trajeados. Mal rollo, pienso.
- Hola, buenos días. Queríamos saber si ha recibido el último número del Círculo. - Me espeta de buanas a primera.
- No, no lo hemos recibido porque no estamos suscritos - Joder, más claro agua.
- De forma gratuita se los podemos mandar mensualmente - Ala, a ver si pican hoy.
- No se preocupe, no voy a tener tiempo...
- Pero, a usted le gusta leer, ¿no? -
Y aquí es cuando por lo bajini me empiezo a cagar en la puta madre que lo parió a él y al trajeado-en-prácticas ante tal despligue de marketing. Voy a echar mano a la vizcaína. Mierda, no tengo. La Constitución no me deja llevarla. Pero tengo una navaja de Albacete en la cocina. No vale la pena.
- Disculpe, no tengo tiempo - Y con una elegante sonrisa correspondida por los trajeados me despido de ellos agradeciándoles no se sabe qué coño les tengo que agradecer. Pero debe imperar la educación que me dieron.
Pero, en fin, me toca los cojones, y bastante, que para venderte algo, aunque fuese un libro, te vengan a casa a molestar y a intentar hacerte pasar por paleto para colocar la puta revista y, por si cae, alguno de sus libros. Si quiero un libro me voy a una librería o a una biblioteca. Ya está, se me ha pasado el calentón.

P.D. El libro que me estoy leyendo ahora se llama El libro de las ilusiones de Paul Auster. Y lo estoy encontrando exquisito.

Cómo funciona el LHC

2008-05-16T10:33:00.004+02:00

He aquí una sencilla presentación que han diseñado en el Centro Europeo de Investigación Nuclear, CERN, sobre cómo funciona la máquina más impresionante jamás construida antes por los hombres, el Gran Colisionador de Hadrones, LHC.

Hace hoy doscientos años...

2008-05-02T06:59:00.000+02:00

Si hubiese estado en Madrid hace doscientos años ¿me habría quedado en casa escondido y esperando a que pasase la tormenta? ¿O me habría echado a la calle a reventar gabachos? ¿Y si aquellos manolos, y manolas, se equivocaron de enemigo?
Con la ventaja de doscientos años por delante sigo sin tener claro qué habría hecho yo en aquella jornada. Lo que sí veo es que de la luz que la Pepa nos podría haber dado pasamos a la oscuridad más miserable.
Mientras, a ver si me paso a ver la exposición del Canal Isabel II sobre el 2 de mayo. ¡Ah! y la del Prado sobre Goya en tiempos de guerra. Vaya, demasiadas excusas para escaparme a Madrid otra vez...

Escenas para recordar

2008-04-13T18:02:00.004+02:00

Y, por supuesto, la primera peli que ví en una gélida tarde parisina

Viva la República, con perdón

2008-04-09T20:14:00.002+02:00

Hay una película norteameriacana hecha a modo de documental que muestra cómo serían los Estados Unidos, y por extensión el mundo, si en la Guerra de Secesión hubiesen ganado los confederados. No recuerdo el nombre del filme.
Salvando las distancias, La Sexta emitirá un documental, este próximo domingo a las 22:40, titulado "Viva la República". Esta ucronía nos situará setenta años después de la Guerra Civil. Lo presenta Mamen Mendizábal. Tiene buena pinta. Lo veré.

A tale of rock

2008-04-07T21:45:00.002+02:00

El péndulo de Foucault se acaba de parar

2008-04-07T02:10:00.002+02:00

Había olvidado el libro. Me despedí de mis compañeros y desanduve lo andado. Dichoso libro. Me quedaban veinte páginas que no podía haber devorado por culpa del tiempo, del trabajo y de personas que ignoran que todo ser vivo tiene ADN, incluida la cebolla. Avatares del destino. Sólo ansiaba volver a casa y leer esas malditas páginas para descubrir quién era el asesino. Aunque ya me lo barruntaba, sólo quería saber si la Agatha y yo estábamos en la misma onda.

Qué tranquilo estaba el museo. Hace veinte minutos ardía de público, gente, la mayoría, que no paraba de ir de una exposición a otra a un ritmo vertiginoso y otra, la menos, que se pasaba tiempo y tiempo en la misma exposición. Y ahora el silencio entre aquellas paredes de cemento y vidrio. ¿Dónde dejé el libro? Ah, sí, allí. Aquí está. Nos vamos.
Sólo mis pasos resuenan en el área de exposiciones y... ¡El mundo se acaba de parar! Contemplo ante mí el espectáculo más aterrador que se puede da en un museo de ciencias: El péndulo de Foucault está parado. El puñetero plano de oscilación ha pasado a mejor vida. Solo, frente a la bola, contemplo el tragicómico teatro que es la vida.

Cómo guardar tu secreto

2008-03-13T21:10:00.003+01:00

Alguien me contó que la mejor forma de guardar un secreto es contárselo a todo el mundo. Pero, ojo, hay que hacerlo de forma tan exagerada, rozando lo ridículo inclusive, que te lleguen a tomar por loco, como aquel personaje shakesperiano. Ya sabes cómo esconderlo. Pero ten presente que pocos son los secretos que se pierden en el tiempo.

De visitas

2008-02-18T12:41:00.005+01:00

Ayer me he quedado impresionado, y con mucha envidia sana, en mi visita al Museo de la Ciencia de Milán. El edificio, un antiguo monasterio, y su página web es un claro ejemplo del buen hacer. En particular, os recomiendo, visitar la Gallleria Leonardo da Vinci. Os dejo algunas instantáneas que tomé de este magnífico centro divulgativo:

La línea verde

2008-02-14T22:28:00.003+01:00

Al salir del museo me he encontrado en la calzada con la línea verde. Esta línea, azul a veces, suele aparecer en algunas ciudades de los cinco continentes. No, no se trata de nada esotérico y/o apocalítico. Esa línea marca el recorrido que seguirán los corredores del maratón, la mítica distancia de 42 km y 195 m.
Y este próximo domingo se celebra el maratón en la ciudad donde nací; y donde corrí esta carrera por primera vez. Y no voy a poder correrlo. El año pasado la ví desde fuera y casi lloré por no poder estar dentro. Seguía resentido de la rodilla izquierda. Y sigo resentido. No, este año tampoco toca. Y me duele más no poder participar que lo que me puede doler la rodilla.
El maratón es algo especial. Mi amigo Nacho decía que el que corre debe pasta. No sé, quizás el boom inmobiliario en España lo que pretende es volvernos más deportistas. Pero bueno, hay quien puede pensar que correr, y correr tanto, es aburrido y cansado. Pero el maratón no es sólo correr. Es el esfuerzo diario de entrenamiento, de levantarte pronto, estés en la ciudad que estés. De calzarte esas zapatillas viejas. Es un reencuentro con uno mismo. El ser consciente de llegar al límite físico y seguir adelante. De llegar al muro de los 30 km, plantearse a uno mismo abandonar, mirar como se extentiende delante de tí la línea verde, decir aquello de ¡pero qué coño! y seguir, siempre, hacia delante.

Una entrevista

2008-01-30T21:29:00.000+01:00

Iñaki Gabilondo entrevista a Arturo Pérez Reverte sobre su penúltimo libro, "El pintor de batallas". Me gusta la entrevista, el lugar, el entrevistador y el entrevistado; y sobre todo la conversación que mantienen. Por eso la pongo. Y, si me lo permites, lee el libro.

Cartas

2008-01-20T21:04:00.000+01:00

Hace unos días cayó en mis manos un trozo de historia. Eran unas cartas que escribió un mecánico de aviación republicano desde un campo de refugiados francés. Las toqué con suma delicadeza, con miedo de que se me pudiesen desmenuzar en mis torpes manos. Estaban escritas a máquina. Lo que más destacaría es la serenidad que muestra en ellas a través de la rutina diaria del campo. Pero sobre todo la falta de odio. Y eso me resultó mágicamente sorprendente. En el mundo de hoy, en las guerras de hoy, el odio es una poderosa arma de destrucción masiva que se nos inculca a todos: los que están delante del fusil, los que están delante del fusil, los que se esconden en sus despachos, los que protestan en las calles por algunas guerras y los que ven la guerra en directo, cómodamente en sus sofases... Y va y resulta que descubro, o redescubro, que el odio en las viejas guerras sólo era propio de fanáticos: el enemigo a quien achacar todos los males del mundo, aunque realmente no fuese/sea verdad. Sí, las guerras hoy son más rentables que nunca en la historia. Y esas cartas sólo dejan traslucir una tierna preocupación por su familia.
Me impresionó una frase de la segunda carta: "Os envío la última foto que me he hecho" No ví la foto, pero le puedo imaginar por ese campo de refugiados buscando al fotógrafo, pensando en la ropa que lleva, con un peine en un bolsillo. Y, ya delante del fotógrafo, diciéndole "Hágame una buena foto para que mi familia piense que estoy bien"

Adeste Fideles

2007-12-25T00:18:00.000+01:00

Adeste fideles, laeti triumphantes,
Venite, venite in Bethlehem:
Natum videte regem angelorum

Venite adoremus, venite adoremus
Venite adoremus Dominum.

En grege relicto, humiles ad cunas,
vocatis pastores approperant.
Et nos ovanti gradu festinemus.

Venite adoremus, venite adoremus
Venite adoremus Dominum.

Aeterni Parentis splendorem aeternum,
Velatum sub carne videbimus
Delum Infantem, pannis involutum.

Venite adoremus, venite adoremus
Venite adoremus Dominum.

Pro nobis egenum et foeno cubamtem,
Piis foveamus amplexibus:
Sic nos amantem quis nos redamaret?

Venite adoremus, venite adoremus
Venite adoremus Dominum.

Bienvenida Lucía

2007-12-14T15:36:00.000+01:00

He hablado con tu padre hace unos minutos y me ha dado la noticia, la feliz noticia. Ya has llegado a este mundo. Iré a verte dentro de un rato. No sé si podré verte hoy porque entiendo que estarás muy solicitada y no es plan que en este primer día te demos todos la lata. Al teléfono tu padre comentaba la jugada, tu jugada, mezclando frases y sentimientos. Nervios y emoción por tí, por los próximos años, por tus próximos años.
Vienes a un mundo mejor que en el que yo nací. Sin duda, y a pesar de todas las miserias que nos corroen, éste es un mundo mejor. Y no me cabe la menor duda que tú, niña del futuro, lo vas a hacer mucho mejor junto a los míos, que llegar han de llegar. Pero tu llegada es una alegría magnificada porque muchos de nosotros ya nos vamos haciendo mayores y los niños, con vuestra inmensa inocencia, nos debéis de contagiar algo de esa puerilidad sana y necesaria para seguir el camino de la vida.
Lo dicho Lucía, bienvenida.

La despedida

2007-11-19T19:23:00.000+01:00

Los nervios se tensan con el peso de las maletas. No hay manos suficientes para un equipaje que lo más probable es que al llegar al destino quede aparcado días y días. Tal vez se abra alguna maleta para sacar la muda y los regalos. Eso si me acuerdo de comprarlos. No sé con cuanto tiempo llegaré a la Gare. ¿Vendrá alguien conmigo a despedirme? Espero que no. En las despedidas tratas de condensar en un abrazo o un beso la amistad y el cariño que sientes y luego va y te sale un churro. Miro, por última vez, el reloj de la cocina, de esa cocina. Las seis y veinte de la tarde. He de coger el metro, mi último metro de mi último día. Voy a cerrar la puerta de la casa y no puedo evitarlo, vuelvo a mirar al reloj de cocina. Me juro que es la última vez que lo miro. Pero no puedo, las lágrimas me impiden ver sus manecillas.

2007-11-16T14:15:00.001+01:00

Era una tarde otoñal en la que podías dar una vuelta por el Quartier Latin sin notar excesivamente el frío. Todo el día en la facultad, hasta que decidía coger los bártulos y me iba por ahí. Pero aquella tarde no tenía mucho ánimo, estaba bajo de alegrías, decaido, pensé en volver a casa y meterme en la cama una buena temporada. Así que cogí el Boulevard Saint-Michel y a la parada del metro. De repente, de una tienda de discos veo salir a Javi y nos abrazamos por habernos encontrado casualmente en medio de una ciudad que días atras estuvo a punto de echarnos de una patada. Me sentí muy feliz de aquel encuentro. ¡Y lo celebramos comiéndonos un kebab!
Y de esto me acordé cuando el otro día ví a Javi, en mi ciudad. Eso sí, antes se perdió en las calles de esta estresante ciudad y finalmente apareció en la Avinguda Jacinto Benavente. Nos dimos un abrazo y nos volvimos a alegrar por el reencuentro.
Recordamos días de París y esos invisibles lazos que hicieron que nos encontrasemos con tanta gente a la que sinceramente añoramos. Pero fue rápido, demasiado rápido. Como llegó se fue. No dió tiempo a mucho.
Pero conspiramos, lo justo y necesario a la hora del té ;-) , para provocar ese reencuentro, que me apetece, nos apetece, mucho con toda la gente con la que un día tropezamos allende los Pirineos.

De buenas noticias

2007-04-28T20:28:00.000+02:00

Tras rumores e inquisiciones regados con vino de Arcís la noticia fue cobrando forma hasta convertirse en una gran alegría entre los presentes:

¡Rosa y Carlitos están embarazados!

Muchas felicidades a ambos, pero que conste que vuestra noticia nos ha llevado a una cruel realidad, nos estamos haciendo mayores. Empezamos una nueva etapa en nuestra vida marcada por palabras como pañales, biberones, cunas, carritos, antojos y caca-culo-pedo-pis.

I a fora continua plovent...

2007-04-15T15:41:00.000+02:00

Ecos del Carnaval

2007-03-17T11:52:00.000+01:00

AL CERRAR LOS OJOS (I)

2007-01-12T16:59:00.000+01:00

La mirada tranquila y serena. Había llegado al punto de inflexión en el que el miedo quedaba atrás. Si oyes los diparos es porque aún estás vivo. Ya no hay de qué preocuparse. Ni por el tiempo porque no existe. Ni por la muerte porque llegará o bien en forma de bomba destructora o de ráfaga de metralleta, subfusil o Dios sabe qué.
Yo estaba aterrorizado, acostumbrado a mi mundo occidental donde la mayor tragedia puede ser que te salte el ADSL. Y allí seguía ella. Siete años. Sin futuro, como tampoco sin pasado. Sin otro mundo que el de la violencia. El único conocido, normal para ella, en su corta vida.
Y entre ella y yo mi arcaica y flamante Nikon comprada por Internet vía Hong Kong. Un regalo de una antigua novia. La última vez que la ví fue en un clásico y artificial Starbucks del Paseo de Gracia. Discutimos y lo dejamos en aquel café. Y le pagué el cortado que se tomó. Me acuerdo de ello ahora que siento pánico parapetado en aquella casa, esperando una bala perdida. Ella, sucia y maloliente, también está agachada, pero sin miedo, lo cual me aterra más. La desesperación por ella, por mí, por este maldito mundo, que aquí, en esta parte del globo, llega a su fin. O al menos por hoy, si sobrevivimos. Jungla de cemento y odio.
Encima de mí una red de satélites buscando enemigos o inexistentes armas de destrucción masiva. Y lo único humano son sus ojos. Grandes y negros. Su inocencia. Mi terror. Su serenidad.

Desde Torija con amor..., y lo que nos dejen

2007-01-03T18:30:00.001+01:00

Regresamos de Torija, ciudad medieval de la vieja Castilla, donde hemos podido apreciar el esfuerzo por recuperar e integrar un pasado en un presente marcado por la uniformidad de esos espantosos adosados que pululan por. Al ver a aquellos nuevos gigantes de cemento barato con sus correspondientes monovolúmenes apenas a doscientos metros del castillo templario de Torija me entraron ganas de subirme a la excavadora más cercana y gritar aquello de ¡Santiago!...¡Santiago!...¡Cierra, España, cierra!

A Don Carlitos de Inglaterra

2006-10-27T09:27:00.000+02:00

Informo a Vuestra Excelencia que no existe ningún Comité de Bienvenida a vuestro triunfante regreso de la pérfida Albión. Motivos no nos faltan. Vienen a resumirse en trabajo, trabajo y más trabajo en pos de la Ciencia, Verdadera y Única Religión de turno en este Nuevo Milenio.
Y del caballero Don Jose de la Bo no sé nada. Aunque debe de andar pertrechado en su castillo alpontino matando y despiazando dragones para luego reconstruirlos en su ermita.
Espero que usía tenga a bien ese carromato devencijado, de nombre Aerobús y precio 2,50 €, que tiene parada y fonda en las entrañas de ese estercolero de ratas e inmundicia llamado Aeropuerto de Valencia.
Hay rumores de que en la noche de vuestra llegada se preparan ciertos fastos en la taberna de Andrea. Así pues no hagáis planes amorosos para esa noche y preparaos para una posible noche toledana.
Con afecto y un fuerte abrazo, exento de mariconadas, se depide vuestro amigo Longino.

Pasábamos por aquí

2006-10-17T19:50:00.000+02:00

Cuentan que un día desaparecí sin dejar rastro. Mi móvil perdió la poca batería que le quedaba y cual esfinge quedó sepultado bajo el polvo de mi escritorio. Mi última conexión con el mundo de los vivos desapareció.
He encontrado un pequeño ordenador escondido en un remoto lugar que no desvelaré para dar señales de vida, tanto a los que me quieren como a los que me odian. Sigo vivo. Entre el museo y un currillo más que me he buscado veo pasar los días. Pero sigo vivo y algún día me volveréis a ver. Lo prometo. Sobreviviré y volveré.

Cosmos en la Red

2006-09-29T15:05:00.000+02:00

¿Quién no ha visto algún capítulo de Cosmos de Carl Sagan y no ha querido conocer más el mundo que le rodea? ¿Cuántos incautos han querido incluso estudiar ciencias tras tragárselos enteritos? ¿Dónde adquirir esta serie descatalogada? La noticia es que la serie está disponible por la Red en http://www.cosmos.4x2.net/

Visto en Sara's blog

Vientos del pasado

2006-09-21T16:18:00.000+02:00

La calle yacía yerma. Las farolas se iban apagando consecutivamente a lo largo del Quai. Me dolía la cabeza, inicio de una mala resaca, y el viento era tan gélido que abrasaba la cara. Aparece por detrás un coche chirriando rueda. De repente me percato que la estación de metro no debe de abrir hasta dentro de una hora. ¿Qué hago? ¿Dónde voy con este frío? ¿Es que no hay un maldito taxi en esta puñetera ciudad? Mierda, andando a casa son treinta minutos, la lotería asegurada para un buen catarro. Y no puedo volver atrás, me he despedido.
El frío me cala hasta en los huesos. No hace falta ir a la estepa siberiana. La Rue Monge no hace sino canalizar el viento hacia el único ser vivo que se aventura a esa hora. El inconsciente de mi persona. Una ráfaga que me hace girar la cabeza y el tiempo se para, no siento ya el frío. Un cartel de un café ha tenido la culpa. No me lo puedo creer. El nombre que figura en ese panfleto no puede ser cierto, debe ser una coincidencia. Está muerto hace muchos años y muy lejos de aquí. Entonces empiezo a recordar una conversación que oí cuando era un crío.

Plutón a la puta calle

2006-08-25T11:26:00.000+02:00

Plutón se cae de la lista de planetas. Plutón ya no es un planeta. Plutón es un paria celeste. Sí, los editores de libros escolares se estarán frotando las manos: hay que reescribir los libros de ciencias naturales. Nada de una escueta fe de erratas, todo el puñetero libro.
Y todo esto porque a unos señores de la Unión Astronómica Internacional les ha salido de los cojones. Tal cual, porque la susodicha decisión no tiene nada de fundamento científico, tal y como reconoce un señor de barba blanca en el inicio de la discusión de la definición de planeta.
En fin, lo que realmente siento es que al calenturiento astrónomo que puso el nombre de su personaje televisivo favorito, Xena, a un planeta no vaya a poder ir a cenar con su bella protagonista.
Por último, si alguien sabe cómo se llama el señor de barba blanca estaría encantado con que dejase su nombre en los comentarios.

De luto en Valencia

2006-07-03T17:38:00.000+02:00

Almenos una treintena de muertos entre las estaciones de metro de Jesús y Plaza de España. A la una de la tarde. Yo pasaba a esa hora en autobús por la Plaza de España. Se ve mucha policía, bomberos. La gente en el bus bromea con que si el Papa ha adelantado el viaje del próximo sábado. No. Un vagón que ha descarrilado al romperse una rueda por exceso de velocidad.

La línea 1. Una línea tercermundista que es la columna vertebral del tranporte público en Valencia. Y no es el primer accidente, aunque sí el más grave. Repito, una línea tercermundista. ¿Echará Camps balones fuera? ¿Una fatalidad evitable? ¿Tendrá el coraje de coger el toro por los cuernos y modernizará tanto la red de metro como la mentalidad de su partido?
Un abrazo a las familias de las víctimas, Longinos

La goleda

2006-06-30T14:30:00.000+02:00

El pasado martes Les Bleus, vulgo Francia, nos metió tres roscos que para qué. Nos las prometíamos felices en este Mundial pero la historia se repite, aunque este último aserto no sea muy del agrado de los historiadores. Como dice mi madre "a mí no me importa que a mí ésos no me dan de comer". Y chinpún.
Pero hete aquí que los gabachos ya nos habían metido una goleada de toma pan y moja por la mañana cuando leía en Le Monde un artículo que proclama que a partir del 1er juillet, 1 de julio, el salario mínimo interprofesional para un ciudadano francés ascendería a 1522 euretes al mes. Por Dios, que nadie me recuerde el de aquí porque la semana que viene cobraré mis emolumentos de españolito de apie y no quiero deprimirme.
Teniendo en cuenta que Francia es un país civilizado y educado igual la goleada nos la metemos en propia puerta. Lástima que fallara el afrancesamiento hace unos siglos y fuéramos liberados por cuatro guerrilleros careados y malolientes...
Efectivamente, la vida en Francia será más cara, mais si, pero tampoco esa petit diferencia justifica el abismo. De hecho, si MJ quiere, igual nos compramos una casita en algún pueblecito de Normandía.

La noticia

2006-05-06T22:56:00.001+02:00

Me llega, de forma anónima, un vídeo de una noticia dada en los informativos de Canal 9. El museo al que se hace referencia está de P.M., y no es porque uno de sus artífices sea sea amigo mío. ¡Enorabuena Jose!

Seguimos con las teorías conspiratorias

2006-05-04T15:18:00.000+02:00

Triunfal segundo año de gobierno de ZP y triunfal segundo año del Barça en la Liga. ¿Casualidad? En cualquier caso, ¡felicidades Aleix!

El parte de las 2

2006-05-04T14:17:00.000+02:00

Tengo la radio puesta, concretamente Ràdio 9, y dan las noticias de las 14 horas. Escucho las declaraciones de Joan Ignasi Pla, Nacho para los amigos, y de Francesc Camps, gran líder de la sociedad valenciana y algo conocido en Alicante. Y no sé a qué mierda de entuerto se están refiriendo porque no hacen más que decir tanto uno como otro lo demócratas que son y lo serviciales que son, y los desvividos que son; en contraposición al otro, al enemigo, al que se le imputa los adjetivos contrarios. ¿Y a mí qué me importa que sean esto o lo otro? Por mi como si llevan calcetines blancos con zapatos negros. Estas autoalegorías me sacan de quicio. Pero, ¿de qué hablaban? ¿o de qué no querían hablar? Joder, ya empiezo con las teorías conspiratorias.

Yo NO amo a Laura

2006-05-01T01:04:00.000+02:00

Yo no viví la movida madrileña. Y me acuerdo que cuando era pequeño me encantaban las pelis de Esteso y Pajares porque en ellas se podía vislumbrar algún muslamen, y alguna tetilla, clase pezón de cabra. Años después me siguen gustando dichas películas por la fuerza ideológica que llevan implícita, la cual ningún censor fue capaz de ver, y claro, los progres estaban muy ocupados viendo los documentales de La 2 para darse cuenta.
Sigamos. Aquella imberbe modosidad saltó por los aires años después cuando me hize con una revista porno, creo recordar que un maravilloso anaquel de Private. Sí, en el fondo todo era muy modoso. No sé, he tenido la suerte de no haber recibido adoctrinamiento ni a favor ni en contra del sexo. Si me picaba me rascaba, y si no pues no me rascaba. Sabia es la naturaleza.
Y a estas alturas de la película me envían un vídeo por correo electrónico, éste que cuelgo. Me hace gracia al principio, pero después de reflexionar me pongo de mala ostia, de muy mala ostia, de muy malísima mala ostia. Sí, se deja caer como algo gracioso pero ahí queda. No he podido saber de dónde ha salido dicha graciosa bazofia, y mi mente paraconspiratoria empieza a hipotetizar con la capacidad reflexiva que adquieren las actuales generaciones dentro del marco del sistema educativo, fragmentado en 17 reinos de taifas de momento, y me acojono por el futuro democrático de este país. Ya se sabe, se empieza por censurar el SEXO y se acaba yendo los fines de semana a un centro comercial a comprar cosas que no hemos necesitado nunca, que no hemos necesitado y que, posiblemente, no necesitaremos nunca. Y mientras la bandera sin honrar.
No sé, me he liado mucho contando mi vida que a nadie, salvo a algún estudioso/a del paquismo, le importa. Ved el susodicho vídeo, reíros e indignaros, o al revés.

Con dos cojones

2006-04-06T13:55:00.000+02:00

No tiene desperdicio el encuentro de Pérez-Reverte en elmundo.es: http://www.elmundo.es/encuentros/invitados/2006/03/1930/

Españoles: hoy, definitivamente, Franco ha muerto

2006-03-22T16:34:00.000+01:00

Pues eso, que el último fantasma del franquismo ha muerto. Definitivamente con lo de hoy Franco ha muerto. Una parte del pasado más negro y cutre de España se ha acabado. Sí, debates políticos insulsos aparte, ETA es lo último que queda, quedaba, vivo de aquella época.
Hombre, los asesinos de la boina dicen que el cese de fuego empieza el viernes, pero bueno, a estas alturas el pescado ya está vendido, mejor dicho, la sardina ya estaba enterrada, y de esto hacía algún tiempo porque ya olía a pescado podrido. Sólo queda solucionar el tema de finiquito y arreglado, y de eso ya se encarga Zapatero, no problem.
Ahora muchos saldrán a ponerse medallitas y mucho blablabla, que si la democracia esto o aquello, en plan celebración autista del 25º aniversario del 23-F. La España más casposa y cabrera, tratará de rememorar el antaño oficio del estraperlo, tan de moda en la vida política española. Por un lado, el nacionalismo vasco, tratará de sacar tajada para mantener sus poltronas en la tribu. Y los del Colectivo Pinocho, ya me los veo metiéndose con ZP, en plan Carreterobix, sobre si su Ej-paña, léase cortijo, se rompe, aunque esta vez, como la cosa es más seria, nada que ver con el vodevil del Estatut, igual están más amansados e incluso le echan un cable, es decir, se callan un ratito.
Y ahí los policías que se han jugado el cuello, los políticos que a pesar de todo han estado ahí, el ciudadano que le ha echado cojones; pero sobre todo, quedan los muertos, los chantajeados, los familiares de las víctimas, los que se han tenido que ir de su tierra, los que estando en su tierra se tienen que callar o mirar para otro lado porque la mafia etarra sigue ahí.
A partir del viernes, dicen los de la ETA, no volverán a disparar a la nuca o colocar bombas, pero seguirán estando ahí con sus berridos y su autismo, no sé si genético. Pasará aún una generación para que en el País Vasco se pueda respirar con tranquilidad, el necesario para que los mafiosos se queden en un no res, que dicen los catalanes. El viento del tiempo se los llevará, como se ha llevado tantas cosas, tanto malas como, desgraciadamente, también las buenas.

Por fin, pronto, muy pronto, lo veremos...

2006-03-16T13:10:00.000+01:00

La que acabo de liar

2006-03-15T15:21:00.000+01:00

Siguiendo en mis trece, es decir, sin querer gastarme un duro hasta que sea inevitable, he seguido intentando arreglar lo que no se puede arreglar. Después de acompañarme durante los últimos cinco años, he de anunciar al mundo, al menos al que me lee, que me he quedado sin ANIMAL. El AMD Athlon 700 con el que he he hecho mis trabajos de la facultad (copy and paste :-)), he pirateado pelis (menos las de la prima de Jose), bajado canciones (para hacerle la pelota a mi suegra), consultado El jueves y demás cosas varias que no se pueden escribir, ha muerto. Y la que acabo de liar. Tras ver salir humillo de la ranura de la DIMM y oler a tostado me he dicho, mira tío, te vas a tener que rascar el bolsillo porque esto, definitivamente, no tiene solución que valga. Si ya me lo dijo Alberto, pero nada. Pues eso, vamos a echar un vistazo a lo que se cuece por Ebay o sino me doy un pateo hasta el APP.

Houston, we've had a problem

2006-02-23T20:44:00.000+01:00

Pues no va a ser tan grave como el del Apollo XIII, pero la cosa es que mi flamante superviviente AMD 700 y el tapado PIII 900 me han dejado más tirado que a Tejero el Elefante Blanco aquel 23-F lejano, en el que entré en la cocina de mi madre gritando "Mamá, la picua, la picua" sin sospechar que la película que empezaba como una de terror acabaría siendo 25 años después una comedia ligera, afortunadamente.

Inevitablemente ha llegado el día

2006-01-04T17:00:00.000+01:00

Finalmente las profecías no se han cumplido y no ha llegado el fin del mundo al cumplir hoy los treinta tacos. Curiosamente no me siento muy diferente de ayer cuando tenía veintinueve; sigo sin haber acabado la carrera y trabajando en el mismo tugurio.
Aunque eso sí, tengo un monitor tft nuevo (gracias MJ) y calzoncillos y calcetines nuevos (gracias mamá); espero recibir algún regalo más en las próximas horas que me compense del trauma que significa para todo ser humano llegar a los treinta :-P

Del amigo invisible, hoy por hoy,más invisible que nunca

2005-12-19T14:49:00.000+01:00

Yo no quiero ser pesado ni agobiaros con correos electrónicos masivos, pero o nos reunimos tod@s una noche de esta semana o mi amigo invisible se va a llevar unos cuantos dvd's pirateados en divx como regalo. Y ya no hay excusas que si es culpa de esto o de aquello o del libro-que-va-a-acabar-con-mi-vida-sexual, que por cierto, queda invalidado como objeto de regalo, que conste a los efectos oportunos.

Querida amiga:

2005-10-29T01:03:00.000+02:00

Me pides su e-mail. No sé por dónde empezar. Cuentan los más viejos del lugar que llegó a tener hasta ¡tres cuentas de correo simultáneamente! Una era la de la Universidad, otra la de su compañía proveedora de servicios de Internet y por último la de Hotmail. Mediante esta última se conectaba asiduamente para charlar con sus colegas y jugar aquellas míticas partiditas del "Empires". Tiempos dorados de Internet, a pesar de aquellos 56K.
Pero cometió un error de cálculo: se apuntó a todos los boletines que encontraba surfeando habidos y por haber. De pronto sus cuentas de correo empezaron a llenarse con miles de e-mails que eran imposibles de leer en un solo día. Trató de borrarse de algunos, pero seguían llegando más y más. Se reproducían en la pantalla de su ordenador a ritmo de byte. Sus buzones se colapsaron. El caos se adueñó de sus sueños y esperanzas en las nuevas tecnologías. Y todo esto unido a sus continuas derrotas en el mejor juego de estrategia jamás inventado, por elegir mal a sus aliados y de determinados espías supersecretos que nunca llegó a conocer :-), le llevaron a odiar la tecnología, a convertirse en un tecnófobo como aquellos ludditas ingleses.
Se le trató de convencer mediante enciclopedias de minerales informáticas y fondos de pantalla de aragonitos, pero no. Además, la incompetencia de un sistema operativo no preparado para navegar por la Red, el Windows 98, hizo milla. Y por si todo esto no fuera poco pasó lo peor. Su chino, asqueado de soportar un Win98 original mientras los de sus coleguitas corrían con XP piratas, se suicidó quemando el disco duro, la grabadora, la memoria RAM y dejar algo chamuscado el cable de la impresora, esa que le costó 30000 pesetas. Todo muy tramático como para seguir adelante.
Luego llegaría el duro exilio en la Comarca: levantarse pronto, largas caminatas, poco abastecimiento de bolsas de patatas fritas en la única tienda del pueblo e intentos de fuga de su dinosaurio... Demasiado estrés como para acordarse de la web en esa región inhóspita.
Y llegó el día, eso cuentan, que decidió darle una nueva oportunidad a la industria del silicio. Se hizo, o le hicieron, no se sabe con exactitud, una cuenta de correo electrónico. Nadie sabe cuáles fueron los motivos, las necesidades, el ímpetu que le llevó a virar el rumbo de su vida de esa forma. Dicen que envió dos e-mails hacia a las estepas siberianas. No hay pruebas de ello. El testigo, créeme, no merece excesiva credibilidad por el constante estrés que se autogenera. Bien pudo ser una alucinación. Pero te lo he de contar tal y como me han llegado los rumores. Tal vez haya algo de verdad, como con lo de aquello de que se separaron las aguas del Mar Muerto porque un tipo extendió los brazos. No sé amiga. Sólo puedo desearte suerte en tu búsqueda del Santo Grial del S.XXI.
Un abrazo, Longinos

Carlitos ha vuelto

2005-10-17T15:55:00.000+02:00

Estación del Norte. 9:57 AM. Jose no aparece, llega tarde. El padre de
Carlitos me reconoce con mi barba de náufrago. Aparece en lontananza el
tren Arco. Procedente de la estepa siberiana, vía /acogedor/ aeropuerto
de Frankfurt /donde-el-Carnet-Jove-no-vale-como-pasaporte/, llega la
piraña con sus maletas repletas de ropa sucia ("¿Para qué las iba a
lavar yo?") y regalos varios (básicamente objetos cuya única función es
ser receptores de polvo). Y, /of course/, su mochila en la que
/no-parece-que-haya-un portátil/.
En un bar al lado del puticlub de casa de los abuelos de Carlos nos
hemos tomado unas birritas para celebrar su vuelta, afortunadamente ya
nos hemos mayores y dicha ingesta ha sido debidamente regulada. Ruso no
ha aprendido mucho, y al parecer ha hecho importantes descubrimientos en
el mundo de los conodontos, pero por respeto a /Nature/ mantendré la
discreción. Nos ha terminado de confirmar las fundadas sospechas que
teníamos de que en Siberia hace frío y yo le he visto más delgado,
aunque Jose dice que no es para tanto.

De reflexiones

2005-10-05T18:10:00.000+02:00

En medio de una soporífera clase, no diré cual, he mirado hacia la ventana. Me he quedado mirando a una de las palmeras, ignoro si ella me miraba a mi, y me han empezado a inundar de suma inquietud determinados pensamientos de lo que en círculos intelectuales se conoce como paquismo. Algunas de mis reflexiones son las siguientes:
¿Por qué la fuente del campus adquiere cíclicamente ese abanico de colores? Acaso...
¿Por qué Carlitos sigue llevando camisetas y sudaderas de la Promoción de Biología 98-99? Acaso...
¿Por qué el marco de la Facultad de Químicas es de color verde cuando en el resto de facultades es de color rojo? Acaso...
¿Por qué en el quiosco sólo se vende una revista porno? Acaso...
¿Por qué sólo me saludan algunos profesores, las camareras del bar y el informático de físicas? Acaso...
¿Por qué en la biblioteca hay más gente en el hall que en las salas de lectura? Acaso...
¿Por qué el coche de Carlitos puede pasar dentro de las instalaciones del campus sin tener la tarjetita amarilla y el mío no? Acaso...
¿Por qué los bocatas del bar siguen siendo los mismos que cuando entré en la facultad? Acaso...

de Vargas Llosa y del eclipse de mañana

2005-10-02T18:21:00.000+02:00

Interesante primer artículo de Vargas Llosa en El País sobre el conflicto israelo-palestino. Me quedo con el sueño, la esperanza de que en un futuro haya un solo Estado judeo-palestino en la zona, tal y como se proyectaba allá por el 49:
http://www.elpais.es/articulo/elpdompor/20051002elpdmgpor_1/Tes

¡Ah!, y mañana es el eclipse, así que cuidadín con mirar directamente al Sol:
http://www.uv.es/obsast/es/divul/eclipse/index.html

Noticias desde Siberia

2005-08-08T18:28:00.000+02:00

Las noticias son confusas. Los correos electrónicos que he recibido sólo me permiten sacar unas pocas conclusiones sobre el estado de la piraña:

El Carnet Jove no vale como pasaporte para los aduaneros rusos.
En Siberia hace frío.
Hay osos polares, pero en el zoológico.
Está adelgazando.
En Rusia se empeñan en hablar un idioma que él no entiende: el ruso.
Algunas rusas tienen pelos en los sobacos.
Los rusos le están estresando (!!!???)

Partido ha...

2005-07-18T17:36:00.000+02:00

...esta mañana nuestro camarada Carlitos a tierras foráneas. De momento la semana próxima correteará cual gacela por Frankfurt y alrededores. Se prevé que la ingestión de cerveza germana le ocasione el estado de relajación que ayer por la noche no tenía, si bien hay que señalar en su favor que su nerviosismo se vio incrementado al ver a Jose y a mi mismo registrando sus enseres.
Advertido ha sido de la cantidad de drogas, él las llama medicamentos, que porta en sus valijas; por no hablar de las botellitas de bebidas espirituosas que vislumbramos escondidas entre su pijama de ositos.
Y parece que salvo congoja de última hora el domingo partirá desde Frankfurt a Siberia, a lo desconocido, a la tierra de los osos y de las rusas con bigote. Con la cortesía de Siberia Airlines.
Seguiré informando.

Hace muchos años en una lejana galaxia...

2005-02-26T23:28:00.000+01:00

...existía una Asociación de Astronomía llamada HABA ubicada en una muy oscura Facultad de Físicas donde, aparte de hacer observaciones, acampadas en Baldovar, jugar al póquer apostando carnés de biblioteca, divertirnos y rajar del que no estuviera presente, se hizo una revista tratando de plasmar tan variopinta secta.
Años después, desaparecido todo, menos la susodicha oscura Facultad, retazos de artículos e historias gráficas no publicadas han sido encontrados en una polvorienta carpeta. Y aquí está el resultado: Revista Nº2

La Gran Noche de...

2005-01-29T16:11:00.000+01:00

Las primeras escaramuzas me sorprendieron al entrar al antro, como sólo supe después. Quizá el más sorprendido era el propio interfecto que no esperaba que los acontecimientos se precipitasen tan raudamente; y todo por una oportuna rosa, cómo son las féminas.
Por si las moscas, que luego joder jode y bien, nuestro amigo había recorrido boticas en pos de artilugios condenados por la Santa Madre Iglesia. Y es que por muy inmoral que fuere si da gustito que le quiten a uno lo bailao. Y ahí estaba el héroe de la noche, nuestro héroe revolviéndose entre una atmósfera cargada de tabaco barato y cubatas con más hielo que en el Polo Norte. No hay fotos de tal acontecimiento, y puede ser que sea mejor así, le da un aire más romántico a la noche de marras: y ya se sabe que luego verse a si mismos con una castaña de tres pares de cojones y despeinados da corte y vergüenza ajena.